è una specie di automutilazione
e le forbici da cucina
che non le volevo le licenze
che mi facevano sentire a casa
gli abusi durante il militare
i culi affamati, non ancora grinzosi.
*
Che il bene riconosciuto
non è vero bene, ma è
come mamma che muore
perché non può più
aiutare i suoi cuccioli
quei due piccoli bottoni
i colori che le bagnavano
la fica lacerata.
*
Che anche il morire
lo desidera il limite
quel metodo di fabbrica
dove ogni singolo
scompare
per moltiplicazione.
*
Al di là dei bordi
dimmi che la luce non è
che un buio adolescente.
Scritture 